Liefs mich das Grab; säng' ich von dir! Zu der schönsten Leyer ertönt mein Gesang nicht; doch begeistert Sang' ich! schöpft' aus der Freude tiefsten Strömen, Vollführer, dein Lob! Grofs ist dein Werk! jetzo mein Wunsch. weils der Nicht, was es ist, sich verlieren in der Wonne! Wer die Religion, begleitet Von der geweihten Musik, O es Und von des Psalms heiligem Flug, nicht gefühlt hat Sanft nicht gebebt, wenn die Schaaren in dem Tempel Feyrend sangen! und, ward diefs Meer still, Chöre vom Himmel herab! Täusche mich lang, seliger Traum! Ach ich höre Christengesang! Welch ein Volkbeer ist versammelt! So sah Kephas vordem fünf Tausend Jesus auf Einmal sich weihn. Hört ihr? den Sohn singet sein Volk! mit des Herzens Einfalt vereint sich die Einfalt des Gesanges! Und mehr Hoheit, als alle Welt hat, Hebt sie gen Himmel empor! Wonnegefühl hebt sie empor, und es fliessen Thränen ins Lied! Denn die Kronen an dem Ziele Strahlen ihnen! sie sehn um Sion Palmen der Himmlischen wehn! Oben beginnt jetzo der Psalm, den die Chöre Singen, Musik, als ob kunstlos aus der Seele Schnell sie ströme! So leiten Meister Sie, doch in Ufern, daher. Kraftvoll, und tief dringt sie ins Herz! Sie verachtet Alles, was uns bis zur Thräne nicht erhebet! Was nicht füllet den Geist mit Schauer! Oder mit himmlischem Ernst. Himmlischer Ernst tönet herab mit des Festes Hohem Gesang. Prophezeiung! und Erfüllung! Wechseln Chöre, mit Chören. Gnade! Singen sie dann, und Gericht! Ach von des Sohns Liede beseelt, von der Heer schaar Sions entflammt, wie erheben sie ihr Loblied! Eine Stimme beginnet leise, Eine der Harfen mit ihr. Aber es tönt mächtiger bald in dem Chor fort!' Chöre sind nun in dem Strom schon des Gesanges! Schon erzittert das Volk! schon glühet Feuer des Himmels in ihm! Wonne! das Volk hält sich noch kaum! Die Posaune Donnerte schon! und itzt donnert sie von neuem! Aller Chöre Triumph erscholl schon! Schallt, dafs der Tempel ihm bebt! Länger nun nicht, länger nicht mehr! Die Gemeine Sinket dahin, auf ihr Antlitz zum Altare, 1 Hell vom Kelche des Bundes! eilt, eilt! Strömt in der Chöre Triumph! Ruhet dereinst dort mein Gebein, an der Tempel Einem mein Staub, wo der Chorpsalm den Gemeinen Tönt; so bebet mein Grab, und lichter Blühet die Blume darauf, Wenn, an dem Tag', als aus dem Fels der Ent schlafne Strahlte, der Preis in dem Jubel sich ihm nachschwingt! Denn ich hör' es, und: Auferstehung! Lispelt ein Laut aus der Gruft. DIE BARDEN. Ihr Dichter! ihr Dichter! es hüllt Nacht die Telyn der Barden ein! Der am Quell Mimer oft Braga's Saite schwieg, Wenn die Erfindung, im West schlummernd, gebar Erhabneren Geist, und Gestalt Schön wie Knaben im Kriegestanz, Dass entzückt, wenn sie sah, wer geboren war, Ihr des beseelteren Blicks Trunkenheit schwamm. Leicht springt er, ein Genius, auf, Spielt am Sprosse des Eichenhains! Den Allhend geht sein Gang! seiner Tritte Ton Rieselt daher, wie der Bach, rauscht wie der Strom |